Ebrio eros

Coño!
Que me aspen si estas palabras no las pronuncia un corazón enamorado:

"…el amor entre el hombre y la mujer, en el cual intervienen inseparablemente el cuerpo y el alma…"
"…el eros ebrio e indisciplinado no es elavación sino caída…"
"…el eros necesita disciplina y purificación para dar al hombre no el placer de un instante, sino un modo para pregustar en cierta manera lo más alto de su existencia…"
"El amor es ocuparse del otro".

Enamorado, y con una gran experiencia práctica en temas de eros.

Qué sería la vida sin eros!
Pues lo que es yo, lleno de ebrio eros me siento!

Suena la corriente: "The Stax Story" - Varios

Simpleza obliga

Ahí sentadito, acompañado de su guitarra, una caja de ritmos y un amplificador. Para qué más. Posiblemente para mucho. Chuck Prophet ha desgranado un ramillete de canciones, muchas de ellas de estructura muy diferente a las originales. Simpleza obliga. (...)

The kids are the same?

En tres semanas me han caído 10 años. Los siento. Los noto. Cada vez queda menos energía. Vampiros siempre han existido. Es jodido ver como se puede ir minando una ilusión. Un sueño.

Tal como están las cosas, poco se puede esperar de los días. Tal vez, simplemente que vayan pasando.

Por eso te agradezco, viejo Paul, el que me hayas ayudado a tratar al menos de sentirme de nuevo joven (un poco joven). Te he visto con más barriga, con menos pelo, con más dioptrías. Y ya sabes. Somos viejos. (...)

Nanas

Mira, mi niña, tengo ganas de sacarte a bailar. Como ya te invité. Como te invitaré más. Cualquier cosa que haga movernos juntos, que ayude a que olvidemos los nervios de estos días. Que nos mantenga cercanos. Tú y yo.

Y me paro a pensar, a leer (una forma de pensar tranquila). Bailar bien, indicador de superioridad genética. Hasta aquí podíamos llegar. Nuestro refugio también manchado. Ya, ya sé que si buceo me encuentro con temas de selección natural, selección sexual. Pero huyo de superioridades de toda clase. Y más genéticas. Siempre alguien pone sus manos manchadas sobre lo bonito. (...)

Golpe de frescura

Qué fantástico golpe de frescura. Hay momentos en los que no importa caer en las redes del sistema. Disfruto que Ella siga alimentando mis idolatrías paganas. Porque no, no compré la caja del trigésimo aniversario de la grabación de Born to run. Tengo el vinilo. Tengo el CD. Nunca me han interesado las remasterizaciones (las suciedades tienen su encanto). Me relamía pensando en los DVD, pero prefería creer en mi poder de resistencia (bueno, sinceramente, tarde o temprano hubiera caído, para qué negarlo). Además, aunque inolvidable, para mí no es el mejor disco de Bruce Springsteen. (...)

Apátridas

Vuelve a aparecer ahora, después de tantos años. Ruido de sables. Mejor que lo hagan con la boca que con sus pistolas. Pero recuerdo épocas en que era expresión casi habitual. Otros tiempos para mí, que miraba a mi padre cada vez que lo escuchaba, y sabía que eso no era bueno, nada bueno.

También de aquellos años, de aquel mundo, dividido en todo en dos, recuerdo la palabra apátrida. No se por qué, pero me gustaba. Cómo sonaba. Y lo que intuía que significaba. Sin patria. Patria. Preferiría no haber escuchado nunca. Patria. Me da miedo. Entonces yo quería ser de Nueva Jersey, de Memphis, de Liverpool, de Londres, de Bilbao, de Madrid, qué más da. (...)

Sobre(malquebien)viviendo

Esto de aparecer por el puesto de mando de la barcaza de manera cada vez más intermitente tiene sus ventajas. La primera, más clara y supongo más agradecida, es que se evita decir tonterías cuando nada se tiene que decir. La segunda, es que la colección de archivos pasa de 2005 a 2006 sin apenas interferir en el desarrollo habitual de la misma. (...)

Con humos

Enciendo un cigarro. Aún puedo. No siempre será así. Tarde o temprano, ni eso será permitido. Ni en mi casa. Me dicen, aprovecha ahora. Lo leo. Lo escucho. Aprovecha y déjalo. Ahora, justo en este momento, más que nunca, me niego. No me gustan las imposiciones. Bastantes aguanto ya. Yo respeto. Hasta ahí todo bien. Pero más allá (o más acá), que me dejen en paz. No quiero saber de ellos. (...)

Regustos

Cuando la flecha me roza, el virus me infecta, el viento me despierta, su mirada me arrebuja, estoy decididamente perdido. Caigo en la trampa, en el limbo (robado), en la madriguera.

Oigo sus guitarras, saboreo su clasicismo rock, sus raíces, sus palabras (dirigidas a alguien, imagino, me gusta crear…), sus composiciones. Incluso su voz. Sí, esa voz. Especial, penetrante. Y eso que mi muro fue duro de derribar. No sé, demasiadas reminiscencias épicas. Y aún así, algo tenía. Para qué dudarlo. La voz de Jim James no dejaba indiferente.

Y My Morning Jacket, a la cuarta, han conseguido lo que buscaban. Un disco redondo. Y no hay chiste fácil. La mayoría de lo que suena por ahí es para mentes y soportes cuadrados.

Disfruto con su rock, con su melancolía, sí, también con la voz, con sus guitarras y teclados, y con sus melodías. Encuadrarán Z en la cubeta de Americana (cajón de sastre, entra de todo). Pero es algo más. ¿O es que Off the record, al menos hasta su digresión final, no puede ser una tonada de cualquier buen grupo pop de los 80?

Vale, pero en discos redondos, no quiero destacar esta o aquella. Son para disfrutarlos. Enteros. Y descubrir los diferentes regustos que dejan.

Suena la corriente: "Z" - My Morning Jacket

Tarde de pop

Busco un susurro, un beso subiendo por el cuello, un cariño, una caricia. Estas jodidas fechas anuncian su llegada estremeciendo por dentro. Me jode jugar a odio estas fiestas, pero no lo puedo evitar.

El cielo gris pesa. Supongo que estará gris. Aún no lo he visto. Pero siento que pesa. Y te envuelve. Estoy temblando.

Y busco un susurro. Y desde hace horas me siento meloso (o es que no se nota, leyendo esto). Me empalago. Y me refugio en el último de The Posies, que suenan como siempre. Con varias joyas desperdigadas. Y busco un susurro en Pernice Brothers. Discover a lovelier you. No sé si seré más amoroso, más encantador.

Y busco un beso, y sigo con los nuevos regalos de Big Star. In Space. Dicen que es más el nuevo de Alex Chilton que uno más de la estrella. Y qué quieren. Los muertos no graban, no cantan.

Pero busco, y como siempre, termino en cosas más viejas que yo (o casi más viejas). Dejo ese nuevo Chilton/Star y trepo por Radio City. Y cuando suena Back of a car sé que apenas quedan tres canciones para que llegue September Gurls. Y encuentre mi susurro. Y vuele este estómago encogido. Y aún un poco más allá, se cerrará todo con I'm in love with a girl, y el estómago se encogerá de nuevo. Y esperaré que Ella susurre.

Tarde de pop. Creo que me voy a colgar mi cacharrito (mi droga, my precious) y me voy a ir a sentir cómo el cielo pesa.

Suena la corriente: "Radio city" - Big Star

Sociedad civilizada

Stanley "Tookie" Williams ha sido asesinado por el estado de California. 24 años esperando el cumplimiento de una sentencia supone una aberración aún superior. Durante ese tiempo supo cambiar su forma de ver (o no ver) la vida (o la muerte). Parece incluso que en los últimos momentos habían surgido dudas razonables sobre los hechos que le arrastraron a esa condena. Y aunque esto no fuera cierto.

La sociedad civilizada es magnánima.

El gobernador Schwarzenegger recibió unos días antes a sus abogados, para analizar sus súplicas de clemencia. Prometió reflexionar y pensar con profundidad en el tema. No dudo que haya supuesto un esfuerzo sobrehumano para un tipo con apenas humanidad. Reflexionar y pensar. Es posible que lo haya intentado. Sin duda, por primera vez en su vida. Un imbécil de tomo y lomo, hinchado de anabolizantes media vida, lerdo y sin apenas habla racional. Al final, ofuscado por su imposibilidad genética para la reflexión y el pensamiento, habrá dado un golpe en la mesa, decidiendo emular a su gran jefe, a ver si le alcanza en sus más de 300 asesinatos.

La sociedad civilizada es ecuánime. Y siempre sabe elegir a sus mejores representantes.

Aprovecho para matar varios pájaros de un tiro. Me gusta la rabia contenida, la rebeldía de un joven de 75 años. Harold Pinter arremetió contra los dos (no) líderes del (no) mundo. Y expresó en alto el tratamiento de (sí) criminales de guerra que le merecen. Espero que sepa aprovechar los atrios que el oropel recibido le facilite. Pero que no olvide a los dos bufoncillos que acompañaron la puesta en escena de los (no) líderes del (no) mundo.

La sociedad civilizada es valiente. Pero más cobarde.

Suena la corriente: "If you didn't laugh, you'd cry" - Marah

Tiernos callejeros

Ahí estoy, en la duda. Son muchos años de haber vivido en Madrid, donde he bebido, comido, amado, soñado… Supongo que a medida que me voy haciendo (sintiendo) viejo, muy viejo, aprecio más el visitarla solamente de pasada, como esa antigua amante que aún hace despegar mariposas pero que preferirías no volver a ver nunca más.

Madrid, ahí empezó todo, ahí empecé todo. Ciudad monstruo, ciudad peluche. Ciudad de miedo (mis miedos) y sueño (mis sueños).

Pero últimamente, cada vez que se me ocurre comentar la posibilidad de arrastrarme unos días por sus sucias (entrañables) calles, alguien me asalta con el dardo: qué, de manifestación?

Oh, cielos, después de tantos años, la calle es suya de nuevo. No, si estaba claro, su espíritu perroflauta, callejero, canalla, simplemente dormitaba. Pero una vez despertado, no hay quien lo apacigüe.

Se comenta que un día de estos cambian el visón por el botellón.
Son tan tiernos.

Suena la corriente: "Live at the Fillmore" - Lucinda Williams