Escribas

La carretera que une Medellín con el aeropuerto es un placer. Un viaje de una hora entre verde, estancias, ranchos, parrillas, por una ruta sinuosa de dos carriles, con muchas curvas que mi taxista emplea a fondo para, aprovechando que la visibilidad es nula, adelantar a toscos camiones. Pero uno se deja llevar. Tienes la extraña sensación de que nada va a pasar. Incluso cuando tres coches (el nuestro en el centro, por supuesto) ocupamos en paralelo ambos carriles. (...)

Selva vertical

Me contó hace tiempo que cuando estaba baja, escuchaba Over and over (haciendo estricto uso de su sentido). Siempre su querido Young.
Cuando estoy bajo, acudo a todo lo que me recuerda a Ella. Me reconforta. Y vuelo entre Bogotá y Medellín con el Over and over una y otra vez. Y casi prefiero que no aterrice.(...)

Y yo aquí

Y Springsteen por allí. R. ya vendió las entradas que pensábamos disfrutar. Y me llaman desde la arena de Las Ventas para contármelo.

Y Ella por allí. Y yo una vez más al otro lado del mundo. Sintiéndome cada vez más cargado, con más peso, más viejo. Y viviendo al menos estos días como una liberación de otros infiernos. Pero sin Ella. Y nada es lo mismo. (...)

Freddy Fender (4 Junio 1937 - 14 Octubre 2006)

Hay cosas que es mejor ni mentarlas. No sabes ni cómo ni cuándo.
Escribía desde México hace unos días sobre los Texas Tornados. Recordaba al fallecido Doug Sahm.
Siete días después se ha ido también Baldemar Huerta. Vamos, Freddy Fender.

Y yo, de vuelta, creo que tengo fiebre.

Bueno, ya se que nada tiene que ver.
Mis toxinas, que ahí siguen.

Suena la corriente: "Texas Tornados" - Texas Tornados

Lejos

Vago por aeropuertos, con los ojos abiertos sin apenas ver, con un libro en la mano y un periódico arrugado.

Avanzo hacia el norte, y ya me rodean sombreros Stetson, botas que extrañan otros suelos y hebillas nada discretas. (...)

Como siempre

Con los ojos abiertos, como siempre, y no veo nada. Aeropuertos, hoteles, ferias. Con los ojos abiertos recorriendo las arterias de otro monstruo.

Me dejaba enganchar esta mañana, mientras volaba entre Guadalajara y el D.F., por las fronteras rítmicas que marcaron Texas Tornados. La gran banda de estrellas (Sir Douglas Quintet, Freddy Fender, Flaco Jiménez) creadores de sonidos que evocan los lugares donde un monstruo mayor levanta muros. El ciego que no quiere ver. (...)

Ración de color

Pues supongo que será porque yo también espero que me pidan perdón. Y no, no me remonto hasta los visigodos, sino a aquellos neandertales que osaron hollar la arcadia hispana. Ya, no hay nada como seguir de cerca las lecciones magistrales de los profesores de prestigiosas universidades americanas. (...)

Tequila y sangrita

Leo en el periódico (siempre husmeando adioses) que ha muerto Danny Flores, también conocido como Chuck Río. Y supongo que haber compuesto un clásico entre los clásicos le otorga un pedestal donde sea que haya que ponerlos, si es que hay que hacerlo.

Y poco importa que realmente fuera un one hit wonder. Tequila ha sonado cientos de veces en cualquier fiesta que rezume sudor y rock, garaje latino y fiesta, candor y maldad sana (y malsana). (...)

Desechos

Pues ya hace días que he vuelto a este paisillo estúpido, engreído y con ínfulas de superioridad sonrojantes.

Y la verdad, cuando veo la que tienen montada personajes de la catadura moral del Ramírez, el Jiménez, el dúo calaveras y esa escombrera de la conferencia episcopal, descojonados a huevo partido de unas decenas de muertos, no dejo de preguntarme para qué.

Así que no queda otra más que aferrarme a lo mío, a Ella, y aprender a estar callado.

Suena la corriente: "Every kind of light" - The Posies

Palabras deseadas

Pues aquí estoy de nuevo, en una habitación de hotel, y mientras los feriantes continúan su periplo, quedo anclado y solitario por unos días en Caracas. La ciudad del miedo. Porque en pocos lugares he recibido tal bombardeo de advertencias sobre los peligros de sacar la patita fuera de la jaula de oro. Pero es que aquí metido cuesta respirar, así que de a poquito vamos estirando el cuello afuera. (...)

Culo de vaca

Que dice el cacharrito que son 249 las canciones del viejo Neil Young que tengo escondidas en él. Vamos, que 24 discos enteritos. Y me da a mí que me he levantado raro, porque me he empeñado en escucharlas todas seguidas. (...)

Memoria anclada

Y llovió, llovió mucho.

Supongo que no lo puedo evitar. Pero Santiago es historia reciente y ya eterna. Es una mezcla de sentimientos por lo que pasó y cómo pasó.

Vas directamente al Palacio de la Moneda. Y piensas que pisas el suelo donde la inmundicia humana sacó lo peor de sí. (...)