Siempre he odiado hacer planes por anticipado. Yo qué sé cómo estaré el día de la fecha. Ni siquiera dónde estaré. Por no hablar simplemente si estaré.
Pero caigo, qué remedio. La palabra agenda fue, es y será despreciada. Y yo la uso. Poco a poco va evolucionando, de las anillas, hojas y lápiz a la electrónica. Pero continua marcando su tiranía.
Leo las fechas. 19 de marzo, por fin Wilco. Qué será de mí el 19 de marzo. Puedo tener canas, bronconeumonía, colitis, alopecia. O puedo ser un ser normal. La máxima aspiración. La normalidad que te distinga de la anormal rutina. Pero Wilco, y al final acompañados de los apetecibles Sunday Drivers.
Y miro más allá en la Palm. Gov’t Mule el día 1 de Abril. Más largo me lo fían. Más cascado o más normal puedo estar. Pero lo más cerca que atisbo de alguien que haya tocado, mirado, hablado con los hermanitos Allman. No son lo mismo, ya lo sé. Siempre serán más duros, más Cream, más bluesy. Son otra cosa, pero cercanos.
Fechas, calendarios. Días y horas.
Y encima Rouco es agua pasada.
Y yo con estos pelos.
Y yo recién llegado. Me acurruco en sus brazos.
Quiero seguir viajando, pero con Ella.
Suena la corriente: "A ghost is born" - Wilco
